36. LEMBRANÇAS

Ao transcrever para o papel 
As marcas de sua historia,

O  homem  deixa  público  
A essência de sua memória...

Revela sonhos,

Mostra traços,

Revive a velha infância... 

Não sabe se ri ou se chora 

Quando aliena na escrita 
O que restou de sua história...

E agora como órfão 

Se apega ao que escreveu
Como se fosse isso, 

A única certeza que sobrou do que viveu... 

Num misto de sensações

Entre ficção e realidade,

Suas emoções se confundem 
Como se não fosse sua,
A própria identidade...

Retoma o tempo,

Acelera a vida,

Visita lugares como se fossem  suas lembranças,

Profundezas de uma caverna desconhecida... 

E o homem agora nobre,

Carregado de historia,

Vasculha livros,

Varre cantos de suas experiências inglórias...

Mas, que destino é esse,

Impregnado de lembranças?
O homem agora arrasta pela vida,

A saudade de criança... 

E então já maduro 

Apropria-se de seus contos... 

E no ato de reflexão senta o filho no colo

E vai ensinar-lhe a lição... 
– Um homem sem memória meu filho, 

Não tem vida, 
Não tem perdão!

E então ainda criança,

O filho nesse instante

Fita o homem dos  olhos emaranhados... 

Vê correr na face antiga

As lágrimas de uma vida, 
De seu pai,

Retirante...
Com um nó na garganta, 

Suplica ao próprio filho:

- Não deixe morrer meu legado! 

Então ainda menino,

O filho segue a sina 
Servindo como testemunho

Que as historias jamais terminam...

Se o principio começa do fim, 

Essa passagem é um rito,
E  agora o velho homem 

Pode viajar sossegado pelo infinito...

Que total responsabilidade

Deste filho ainda infante...
Ter que dar continuidade  

À escrita  deste  errante!

E assim como despedida 

Com a mão estendida

O homem abraça o filho 
Agora iniciante - escritor da própria vida...

E o filho pela mão,

Firma no lápis da vida
Mais um escrito em construção...

E o homem em dividida

Já morto!

Embora com vida!
Sai de cena...

Se morreu ou se está vivo,

Deste homem
Mais nada se sabe...

Mas sabemos que o infante,

Que foi filho deste errante,

Embora morto de saudade...
Agora segue adiante 

Resgatando o que sobrou do velho pai...

E o velho escritor,

Desta escrita  enfarado,

Nesta vida só queria

Ser feliz e

Ser amado!

Albertina Chraim