38.HERANÇA

Ao rabiscar as paredes,

Ainda na casa de seus pais,

O homem já dá sinais 

Do que sabe e é capaz...

Vai contar a própria vida, 

Mesmo que ainda não toda vivida, 

Tornar-se-á sábio, 

Diferente dos  outros animais...

Vai do humilde ao homem culto,

Do alegre ao infeliz...

Não importa qual vai ser seu nome,

Se vai ser santo ou meretriz...

O homem vai cumprir pela vida sua missão

Transgredindo idéias no pensamento,

Vai cumprir a sua função...

Fazer escritos ou deixar dito, 

São formas diferentes

De registros ou declaração
  Deste homem em disparada 
  Correndo contra o tempo...

De manha ainda que tímido, 

Faz rabiscos e garatujas

E a tarde quando cresce, 

Arrisca deixar escrito suas aventuras...

Ao ler o que escreveu,

Quando era inda menino,

Esse homem vê seu destino 

Escorregar feito sabão...

Ainda ontem de manha, 

Seguro pela mão

O menino pedia ao pai  

Para ensinar-lhe a lição... 

E agora então mais tarde, 

Velho homem já caquético, 

Com  o livro de baixo do braço 

Vai reler a sua obra...

Com cuidados e polidez

Agora é a sua vez,

Do homem que era menino 
  Deixar por escrito seu destino...

Assim como Narciso, 

Sua escrita lhe convêm 

Sem direito a uma análise 

Se contenta com o que tem...

Se, então quando menino,

Ter fome era não ter comida,

Agora quando anoitece  

A miséria e a avidez 

É o desejo  insaciável 

De voltar tudo outra vez...

Mas, o tempo é implacável,

Consome os segundos com altivez...

Quando  ele mal  percebe, 

Já esta morto,

Perdeu a vez...

Como é triste esta realidade, 

Depois tantas experiências 

O homem  sobrevive apenas,

Com o que restou da essência...

   

De que vale tantos cargos,

Ser famoso,

Proprietário,

Se nesta vida  só deixou,  

Seu  inventário...

Entre tantos filhos que gestou
  E as historias que pariu,
 Talvez apenas um vá trilhar  
  O caminho em que ele pisou...

É assim a transmissão 

Deste  pai afortunado, 

A maior riqueza que deixou  

Foi o escrito do passado...

E assim como magia, 

A vida perde força,

Vai ganhando notoriedade  

Como beleza de moça...

Com o corpo já vencido, 

Pelas trincheiras da vida,

O homem prepara a mortalha 

Como se fosse essa,

Seu  ultimo prato de comida...

Já não  importa tantos euros,

Nem as dores que sentiu,

Muito menos os aplausos 

Que esta vida lhe consentiu...

Agora o homem  nobre 

Que desta vida  ficou pobre

Por perder de vez a sorte  

De não ser mas o homem viril...

E assim a humanidade, 

Representada por cada sujeito,

Em busca  de sua identidade 

Só se da conta  que o que buscava

Estava bem próximo deste leito...

E agora jaz em vida, 

O  homem nega a partida 

Como um abalo violento

De alguém que deseja sua vida repetida... 

Mas agora já é tarde,

Esta perto da fronteira 

Entre a vida/morte,

E o sepulcro é sua trincheira...

Se soubesse nessa vida  

Que a partida é essa ferida,

Teria sofrido menos, 

Reescrito melhor a vida...

Então  o escritor,

Na cadeira de balanço 

Olha os netos ainda que tansos 

A brincarem como a própria vida...

Se pudesse  explicar, 

A esses sujeitos crianças,

Que  as brincadeiras não terminam 

Enquanto  homem trás consigo  a esperança...

Entre tantas algazarras,

O homem se balança, 

Relembrando  em cada sorriso dos netos,

Sua  vida de infância...

E assim será transmitido 

Entre tantas gerações 

O que passa de pai pra filhos 

O que é real  o que  é ilusão.

Albertina Chraim